Herberto Helder

Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
— eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.
Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
— E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
— não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Abandonar velhos hábitos vai se tornando mais e mais complicado depois que a idade avança. Isso não nos é nenhum mistério, ora. E por isso vejo que, hoje, escutar certas músicas é uma questão de necessidade, um pouco de costume e comodismo também, que seja. Notei então que não há algo, muito menos a repetição intensa, que me faça querer guardá-las para tempos outros, tempos em que os meus ouvidos estarão mais desacostumados com as mesmas melodias e o meu apego um tantinho assim mais desapegado, ó. Enquanto isso, caríssimos, prossigo no lago sereno da mesmice.

As pessoas aqui brigam por comida, por talheres, por roupas que somem dos varais depois de dias esquecidas pelos donos. Mas os donos aparecem sempre. E o melhor de tudo no fim das contas é que existem donos, eles se reconhecem e se animam quando os reconhecemos como proprietários d'algo.


Fora a inconstância das minhas idas à cozinha, nada me difere dos outros moradores.


Também sou dona de pratos, talheres e roupas que somem constantemente.


Aquela blusinha branca com lantejoulas na gola e nos braços foi-se há um tempão.

O cômico dessa novela verídica é que os abafadores nunca usam as peças - o que nos faz ter dúvidas singelas sobre essa profissão tão antiga e ao mesmo tempo tão moderna. Afinal, o que se faz com o objecto furtado? Vendem, escondem, jogam fora?

Tenho um quarto modesto dentro de uma casa nada modesta e o divido com um amigo que ás vezes me abraça forte e me faz companhia quando chove. Só quando chove, no entanto.

As nossas famílias (e agora incluo a todos da casa) nos faz muito falta, alguns oferecem ajuda sempre que podem e vice-versa - mas cada um fica com as suas dores.

Mas também há brigas e câmeras e invasões. Há festas e bebidas e drogas.


É difícil ter de conviver com a solidão dos outros.

as palavras saíram, escorreram. incontroláveis, dolorosas.

não devemos pensar num mundo como folhas em branco, isso é bobagem, ele já está escrito - aliás, pensar se o mundo encontra-se escrito ou rabiscado continua sendo bobagem grossa. não quero que se acomodem, não gosto de ver gente que espera a vida passar como se estivesse sentada assistindo tevê num domingo calmo. também não espero que me compreendam quando digo que é preciso que todos saiam um pouco de si e (novamente ele!) do mundo para poder respirar algo mais puro. a consciência, quando limpa, faz de você um ser mais limpo tb, com pensamentos e consequentemente ações bonitas. não sei de onde vem a fadiga que é ter de conviver com as pessoas sempre tão ocupadas e cheias de estresses, de fumaça... mas vejo que isso é infantilidade, zoon politikon, ou algo que o valha. ter de socializar é uma bênção, é uma tarefa que requer muita fé em você, no próximo e em D-us; ter de trabalhar ou estudar são outras tarefas enfadonhas porém necessárias para quem não quer se prender num mundinho hermético e pomposo das redes sociais finas. há os que vivem mentiras; os que se acham reis sobre a terra; os que se acham poderosos, belos, cultos. e há os que são. há tantas tipicidades que nem me consagra ter de enumerá-los porque é banal toda essa problematização em cima de uma questão fútil assim. hoje o que se pode fazer é tentar não entrar muito fundo (mergulhar) nas fantasias que o escondido nos impõe, que a falsa camuflagem nos reserva. reze sempre.

Há algo sobre a terra que escape à dúvida, exceto a morte – a única coisa certa sobre este mundo? Seguir vivendo e duvidar de tudo não é um paradoxo dos mais trágicos, já que a dúvida é muito menos intensa, muito mais suportável que o desespero. A mais frequente é a dúvida abstrata, na qual só está implicada uma parte do ser, contrariamente ao desespero, em que a participação é orgânica e total. Comparado ao desespero, ese fenômeno tão estranho e complexo, o ceticismo é caracterizado por um certo diletantismo, por algo de superficial. Por mais que eu duvide de tudo e oponha ao mundo um sorriso de desprezo, seguirei comendo, dormindo tranquilamente, amando. No desespero, cuja profundida só pode ser compreendida se experimentada, esses atos só são possíveis mediante grandes esforços e muito sofrimento [...] A dúvida é uma inquietude ligada aos problemas e às coisas, e procede do caráter insolúvel de toda interrogação. Se os problemas essenciais pudessem ser resolvidos, o cético voltaria ao seu estado normal.

(Nos Cumes do Desespero (1934) - Cioran).

O que pesa mais, alunos: Um quilo de algodão ou um quilo de ferro?